Ascolta, sento il fruscio delle foglie. È forse qualche mal nutrito bracco del villaggio, che cede all’istinto della caccia? o È il maiale perduto, che si dice viva in questi posti e del quale ho spesso visto le orme, dopo la pioggia? Viene avanti a passi misurati, i miei sommacchi e le mie rose canine…